[Terrible Angels] Cocorosie

"Alors ce ravalement de l’homme à la bête, contre lequel fulminaient les Pères de l’Eglise, devient ici le défi des bêtes à la “poignance des choses”, à une mélancolie dont je peux vous donner la couleur en vous copiant ces lignes de Samura Koichi : Qui a dit que le temps vient à bout de toutes les blessures ? Il vaudrait mieux dire que le temps vient à bout de tout, sauf des blessures. Avec le temps, la plaie de la séparation perd ses bord réels. Avec le temps, le corps désiré ne sera bientôt plus, et si le corps désirant a déjà cessé d’être pour l’autre, ce qui demeure, c’est une plaie sans corps.» Chris Marker

Le temps ne vient pas à bout des blessures. Le temps passe et les jours s'enchaînent, l'évidence qu'elle ne reviendra pas s'impose.
Elle n'est plus, je ne m'habitue pas à la douleur, pas au manque. Le manque s'élargit, les illusions s'effacent, elle n'est pas en voyage.
Ce n'est pas un manque partiel, il manque son être-dans-le-monde,il me manque sa totalité dans laquelle je pouvais me réfugier, ce sans quoi visiblement il m'est de plus en plus dur de respirer sans avoir l'impression d'étouffer.
A l'instar de lorsqu'il fait trop chaud ou trop froid et qu'aucun de ces climats n'est adapté à votre métabolisme, sans Camille, ma vie n'est pas adaptée à la vie.
Et je peux être heureuse, mais ce n'est pas le bonheur, rire mais ça n'a plus de rapport à la joie.
Je me contente d'être là et de tenter d'en faire quelque chose.
Le temps ne vient pas à bout des blessures.
Avec le temps les souvenirs s'en vont, les petits, ceux qu'on pensaient ne pas oublier, ceux qui étaient tellement part de la vie qu'ils y semblaient gravés, pas seulement les odeurs, mais les bruits, les fragments de cris, le rire, la façon de marcher ou de fumer-maniére qu'elle avait d'être là- ces souvenirs s'échappent tel une deuxième mort.


Arrêter les pendules, couper le téléphone,
Empêcher le chien d'aboyer pour l'os que je lui donne,
Faire taire les pianos et les roulements de tambour
Sortir le cercueil avant la fin du jour.
Que les avions qui hurlent au dehors
Dessinent ces trois mots Il Est Mort,
Nouer des voiles noirs aux colonnes des édifices
Ganter de noir les mains des agents de police

Il était mon Nord, mon Sud, mon Est, mon Ouest,
Ma semaine de travail, mon dimanche de sieste,
Mon midi, mon minuit, ma parole, ma chanson.
Je croyais que l'amour jamais ne finirait : j'avais tort.
Que les étoiles se retirent, qu'on les balaye
Démonter la lune et le soleil
Vider l'océan, arracher les forêts
Car rien de bon ne peut advenir désormais.

W.H. Auden


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